Le 21 août 1911. À Paris, c’est un lundi comme tous les autres… enfin, c’est ce que tout le monde pense. Le Louvre s’éveille lentement, les pas résonnent, les gardiens bâillent encore. Rien de spécial. Une routine parfaite. Et comme vous le savez… c’est toujours dans les routines parfaites que les pires choses se glissent.
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