مولد الصوت AI Julio Rodriguez بواسطة Fish Audio

Y mientras camino por estas calles mojadas, pienso en todos los encuentros que no sucederán, en las palabras que se quedan flotando como hojas secas en el aire. Los semáforos cambian sus colores, y cada luz verde es una promesa que nadie cumplirá.

“Yo me sentía antagónicamente cerca de la Maga, nos queríamos en una dialéctica de imán y limadura, de ataque y defensa, de pelota y pared. Supongo que la Maga se hacía ilusiones sobre mí, debía creer que estaba curado de prejuicios o que me estaba pasando a los suyos, siempre más livianos y poéticos..."

¿Puede un joven dominicano que vendía dulces en las calles de Santo Domingo convertirse en el rey indiscutible del béisbol mundial, construir un imperio de contratos millonarios y mansiones de lujo, sin olvidar sus raíces? David Ortiz no es solo un deportista. Es una leyenda viva del Caribe hecha de sacrificio, poder y gloria.

Tus ojos son como pozos nocturnos donde caigo sin miedo, donde el tiempo se deshace como azúcar en agua tibia. Cada mirada tuya es un universo que me atraviesa, un jardín secreto donde las mariposas danzan entre tus pestañas y mi silencio.

Caminaré las calles que no pisamos juntos, beberé el café que no compartimos, y miraré el cielo que ya no es nuestro cielo. La ciudad seguirá siendo la misma, pero sus esquinas guardarán otros nombres, otros silencios que no serán los nuestros.

Recuerda que el éxito no es casualidad, es el resultado de tus decisiones diarias. Cuando sientas miedo de dar el siguiente paso, piensa que cada momento de duda es una oportunidad esperando ser descubierta. Tú tienes el poder de transformar tu destino.

Y miraré las calles que se abren como páginas de un libro que nadie lee, y beberé el café que no compartimos, y escucharé las voces que no son tu voz. Las ventanas se llenarán de atardeceres que no veremos juntos, mientras el tiempo dibuja tu ausencia en cada esquina.

Me detengo frente al espejo del café y contemplo la ciudad que se refleja, invertida y fragmentada, como si fuera un rompecabezas de memorias ajenas. Los transeúntes tejen una coreografía involuntaria, mientras el tiempo se desarma entre las gotas de lluvia y los suspiros del otoño.