مولد صوت AI مجاني Voz de narrador من Fish Audio

El amor es como el mar que viene y va, eterno en su movimiento pero nuevo cada día. Mis palabras son gaviotas que vuelan hacia ti, perdiéndose en el horizonte del tiempo. Y aunque el viento cambie, mi corazón sigue el mismo rumbo, como una brújula fiel a su norte.

Pequeña alma inquieta, no temas al silencio del bosque. En cada susurro del viento llevo mensajes para ti, en cada gota de lluvia brilla tu destino. El camino que buscas no está en el horizonte, sino en la sabiduría de tu propio corazón. Confía.

“Existem histórias que não fazem barulho… Mas gritam dentro da gente. Elas não aparecem nas notícias. Não deixam provas. Só cicatrizes invisíveis, e um frio que ninguém sabe explicar.” Bem-vindo ao Melancolia. Aqui, cada história é um sussurro do que foi perdido. E do que nunca descansou.

El agua en sueños resuena, eco de mi despojo. Pájaros cantan, la pena se mezcla con su gorjeo. Negro el cielo, mas un sol rompe la noche en pedazos. Mi funeral, mi arrebol, en la quietud de tus brazos.

El Espíritu Santo bajó como una paloma… suave, delicado, inofensivo. Pero los textos más antiguos hablan de algo distinto. No fue una ave blanca flotando en el aire… fue una fuerza. Un fuego que descendió sin forma, que envolvía todo a su paso, que no pedía permiso. Donde caía, los hombres hablaban lenguas que no conocían, los cuerpos temblaban, las mentes se abrían, y el tiempo… se detenía. No fue un símbolo de paz. Fue una invasión de poder. No vino a calmar. Vino a transformar.

Me miro al espejo y veo la misma sonrisa de siempre, esa que esconde mil batallas silenciosas. Nadie sabe cuántas lágrimas guardo detrás de un "estoy bien". Pero sigo aquí, respirando, esperando que mañana el sol brille diferente.

Dans ce monde où les âmes se perdent comme des feuilles dans le vent, je cherche encore la vérité qui nous échappe. Les hommes marchent comme des ombres, prisonniers de leurs propres chaînes. Peut-être que la liberté n'est qu'un rêve, mais c'est le seul qui vaille la peine.

El viento traía el olor a muerte desde las montañas. Los guerreros nórdicos descendían como una avalancha de hierro y furia, sus hachas brillando bajo el sol invernal. En el valle, los aldeanos miraban al horizonte, sabiendo que el destino de su pueblo pendía de un hilo.