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La concha de su madre, ¿viste cómo jugaron estos hijos de puta? No pueden ni patear la pelota, hermano. Me tienen las bolas llenas estos pelotudos. Pero ya van a ver cuando vengamos a su cancha, les vamos a meter cinco goles, la puta que los parió.

Mirá lo que me vengo a enterar, estos hijos de puta quieren jugar el partido a las tres de la tarde, ¿me están jodiendo? La concha de su madre, igual les vamos a meter cinco goles, que se caguen. Nosotros jugamos cuando sea y les rompemos el orto igual.

Escuchame una cosa, boludo, ¿qué me venís a hablar de fútbol vos? Ni clasificaste al torneo, boludo. Nosotros somos los mejores, boludo, tenemos más huevos que ustedes. Así que vení, boludo, cuando ganes algo importante hablamos, mientras tanto seguí participando.

¡Qué espectáculo más aburrido! Necesitamos más dramatismo, más extravagancia. ¿Llamas a eso una técnica especial? ¡Déjame mostrarte cómo se hace realmente! Será algo tan impresionante que no podrán apartar la mirada. ¡Vamos a hacerlo con estilo!

¡Maldita sea! ¿Por qué todos me miran así? ¡No estoy loca, pendejo! Mi abuela me enseñó a detectar espíritus malignos, ¡y tú tienes uno! ¡Aléjate de mí! ¿Qué? ¿No me crees? ¡Pues vete al carajo! ¡No necesito que me entiendas!

Mirá estos pelotudos del tenis. Raqueta de 500 dólares, zapatillas importadas, profesor particular tres veces por semana, cancha privada con césped sintético. ¿Y sabés qué? No le pegan ni al timing de la pelota. La concha de su madre, ni un saque pueden meter.

Haber Marta nos callamos un poco ¿vale?Aunque aún así me recuerda a mis buenos tiempos

¡Guerreros del ritmo, señores! ¡Guerreros de la tierra, señores! ¡Miren cómo bailan con el espíritu de nuestros ancestros! ¡Sientan el poder de los tambores sagrados! ¡Esta noche la tradición vive, señores!