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Foi em dezembro de 1997, no centro de Salvador. As ruas antigas guardavam segredos centenários nas suas paredes coloniais. Naquela noite, presenciei algo que a razão não explica. A entidade que vi no Pelourinho ainda assombra meus pensamentos, mesmo depois de tantos anos.

Encontrei outro bunker hoje. Estava cheio de comida enlatada, mas os ratos já tinham invadido tudo. Os corredores vazios ainda tinham marcas de unhas nas paredes. Alguém tentou sair desesperadamente. Pelo menos achei água limpa. Talvez dure mais algumas semanas.

O amor é uma prisão que construímos com nossas próprias mãos. Você me ofereceu suas correntes, dizendo que eram joias. Mas eu vi a verdade no espelho do seu olhar. Não posso ser seu cárcere, nem você minha cela.

Foi numa noite de junho de 2002, no centro de Porto Alegre. As ruas vazias guardavam segredos antigos nas suas sombras. Como investigador paranormal, já tinha visto muito, mas nada me preparou para os eventos daquela madrugada no Mercado Público. Algumas portas devem permanecer fechadas.

Senhor, por que me abandonaste neste vale de lágrimas? Matei, pequei, fugi. Em qual igreja posso encontrar paz? Dizem que na capela antiga há salvação para almas perdidas como eu. Cristo, me mostre o caminho da redenção.

Você passa a vida tentando ser alguém que os outros admirem, mas no final, volta para aquela sala escura e percebe que a única coisa que sobrou foi o vazio. Nada preenche esse silêncio, nem a fama, nem o álcool. É apenas você e o seu erro constante.

Acordo todo dia com a mesma ressaca, olhando para essa máquina de escrever empoeirada. As palavras são como vômito na página, brutas e honestas. Bebo mais um gole, aposto nas corridas, e continuo escrevendo porque é a única coisa que me resta fazer.

Sabe, às vezes penso que o destino tem um jeito estranho de nos guiar. Passei tanto tempo fugindo das memórias, me escondendo nos cantos escuros da vida. Mas agora? Agora é diferente. O medo virou força, e cada passo que dou é um passo mais perto da verdade.