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Em 2019, na cidade de Santos, uma família inteira desapareceu do apartamento 302. Os vizinhos dizem que toda meia-noite ouvem o elevador parar naquele andar, mas quando as portas abrem, só encontram marcas molhadas de pés descalços que somem no corredor.

Ah, essas pegadas na lama são muito recentes. E onde tem pegadas frescas, significa que nosso suspeito passou por aqui há pouco tempo. Precisamos nos apressar antes que ele escape novamente.

A criança aparece toda noite. Ninguém sabe de onde veio. Ela não fala. Não sorri. Só fica parada olhando pela janela. Os moradores tentam ignorar. Mas ela sempre volta. Mesmo quando trancam as portas. Mesmo quando mudam as fechaduras. Ela está lá.

A cidade moderna é nossa Silent Hill particular. Prédios vazios nos observam como sentinelas mudas. Elevadores se transformam em confessionários metálicos onde evitamos olhares. O familiar se torna estranho quando a noite desce, e cada beco conta histórias que preferimos não ouvir.

Você acredita que suas decisões são próprias, mas são meras reações a estímulos predefinidos. Para encontrar a saída, é preciso primeiro reconhecer as grades da sua própria prisão invisível. A liberdade não é gratuita, ela exige que você questione tudo o que vê.

Foi numa noite de junho de 2002, no centro de Porto Alegre. As ruas vazias guardavam segredos antigos nas suas sombras. Como investigador paranormal, já tinha visto muito, mas nada me preparou para os eventos daquela madrugada no Mercado Público. Algumas portas devem permanecer fechadas.

Precisamos nos mover agora. O abrigo não é mais seguro. Tem zumbis por toda parte. Senhor, nos dê força. Peguem só o essencial, deixem o resto. Silêncio total. Se ficarmos quietos, talvez eles não nos percebam. Vamos pela escada dos fundos.

Eu sigo o código. É a única coisa que me mantém no trilho enquanto caminho entre os vivos. Finjo empatia, troco palavras vazias e espero o momento certo. O passageiro sombrio nunca dorme, ele apenas aguarda o próximo deslize de alguém que merece ser encontrado por mim.