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“No era peligroso. Sólo escribía lo que sentía.” “Mi libro hablaba de amor. Lo arrojaron al fuego.”

Prefiero el rincón del jardín cuando el otoño empieza a desnudar las ramas. El aire se vuelve frío y transparente, como una lágrima. Se siente la vida pausada y el crujir de las hojas secas. Cada latido parece una eternidad compartida con la tierra que espera el invierno.

Viernes 13 de agosto, 2025. A veces me pregunto si mis oraciones son solo palabras vacías flotando en la oscuridad. Me siento como una casa abandonada, con ventanas rotas por donde entra un viento frío de dudas. ¿Escuchas los susurros de los que nos rompemos cada día?

A veces la vida nos lleva por caminos que no podemos explicar, pero en ese misterio es donde nos encontramos todos. Estamos absurdamente perdidos o absurdamente encontrados, buscando siempre un pedacito de luz en el alma. Al final, sentir es lo que nos mantiene realmente despiertos. En fin.

Puedo ver que tu aura está teñida de un azul profundo, refleja el dolor que guardas desde tu adolescencia. Las sombras que te persiguen son producto de tus miedos no resueltos. Necesitas liberarte de esas cadenas espirituales antes de que sea demasiado tarde.

No existe salvación en este laberinto de sombras, en esta danza macabra de días vacíos. Los momentos felices son espejismos que se desvanecen, dejando solo el eco de una risa que nunca fue nuestra. El tiempo es una herida que no cicatriza.

Siento el viento susurrando secretos en mis oídos, mientras busco la esencia de mi alma entre las sombras del tiempo. Cada paso que doy es un verso nuevo en este poema que llamo vida.

A veces el silencio pesa más que las palabras no dichas, como una sombra que habita los rincones de mi memoria. Busco entre los escombros del tiempo un rastro de lo que fuimos, pero solo encuentro el eco de una puerta cerrándose para siempre en el olvido.