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Lá em casa a gente não tinha Netflix nem YouTube. Era só TV aberta mesmo, e quando chovia a antena ficava ruim. Minha mãe Rochelle dizia que TV fazia mal pros olhos, mas deixava a gente assistir desenho no sábado de manhã.

Sabe como é, no Brooklyn dos anos oitenta, ter um tênis novo era um luxo que a gente não podia ter. Minha mãe, a Rochelle, sempre dizia que se eu estragasse o meu, ela me bateria até o ano que vem. Afinal, meu pai Július já estava quase aceitando o quarto emprego.

Aos 13 anos, decidi que ia ser atleta. Todo mundo respeita atletas, né? Tentei basquete, mas era baixinho demais. Tentei futebol, mas tinha duas pernas esquerdas. Tentei natação, mas quase me afoguei na piscina infantil. Pelo menos ganhei uma toalha legal.

Quando consegui meu primeiro emprego, achei que ia ficar rico. Ganhava 500 reais por mês, né? Mas descobri que dinheiro some mais rápido que mágica. No primeiro pagamento, minha mãe já perguntou quanto eu ia dar em casa. Acabou meu sonho de milionário.

A professora tava explicando matemática, aí começou aquela confusão. O Pedro jogou uma bolinha de papel, e todo mundo ficou rindo baixinho. Ela não sabia de onde vinha o barulho. Aí descobriu tudo e mandou todo mundo pra diretoria.

Minha mãe tinha um talento especial para descobrir quando eu estava escondendo algo. Não importava se era um doce ou uma nota baixa, ela tinha um radar infalível. Quando ela ficava em silêncio, eu já sabia que o meu dia ia ser muito, muito longo.

Naquela época, ser o único garoto negro no Corleone não era fácil. Tecnicamente, eu tentava passar despercebido, mas entre os valentões e os professores, eu era mais visado que nota de cem dólares. Se eu não morresse na escola, minha mãe me mataria em casa.

Na minha escola, todo mundo tinha um apelido maneiro, menos eu. O pessoal tentou me chamar de várias coisas, mas nada pegava. Até que um dia, tropecei na cantina e derrubei meu almoço. Desde então, virei o "desastrado do Brooklyn".