Generador de Voz AI Alejandra Pizarnik por Fish Audio

Cansada del estruendo mágico de las vocales Cansada de inquirir con los ojos elevados Cansada de la espera del yo de paso Cansada de aquel amor que no sucedió Cansada de mis pies que sólo saben caminar Cansada de la insidiosa fuga de preguntas Cansada de dormir y de no poder mirarme

Me pregunto si las palabras que escribo son mías o son ecos de alguien que fui. No reconozco mi voz en este silencio que me habita, y las sombras danzan con mis dudas. ¿Dónde termina el vacío y empiezo yo?

Me pregunto si algún día aprenderé a no entregar tanto de mí misma. Como agua entre los dedos, los momentos felices se escapan, dejando solo el eco de risas que ya no existen. ¿Cuántas veces más tendré que reconstruirme desde los escombros de promesas rotas?

Las palabras caen como hojas muertas sobre el silencio de siempre. Seguimos bailando el mismo vals, con los mismos pasos gastados, pero mi corazón insiste en latir como si cada momento fuera el primero. Gracias por acompañarme en este viaje.

Ya no volveremos a encontrarnos en la lluvia, no sabré si piensas en aquellos días. No seré la que espera tu llamada, ni la que guarda tus cartas. No existirá ese futuro que imaginamos, ese tiempo que nunca fue nuestro.

Me desvanezco en la noche silenciosa, donde las palabras son heridas abiertas. No hay memoria que sostenga mi cuerpo vacío, solo sombras danzantes en los muros de mi mente. Soy el eco de un suspiro que nadie escuchó.

Empecé a escribir, no por explotar siendo amada, no, nunca me ha pasado. Exploté de ira, me llené de odio y fue mi única manera de salvarme. Aprendí a desentrañar mis sentimientos, me di cuenta que todo mi odio era mi tristeza. En lo profundo de mi dolor me vi a mí, a mi pequeño yo. Estaba llorando, sangrando y agonizando, repitiendo desesperadamente: ¿Por qué? ¿Por qué no me amas? ¿Por qué no me cuidas? ¿Por qué te da miedo perderme, y aun así no dudas en lastimarme?

Bailo bajo la luz de la luna mientras las flores de cerezo caen como lágrimas de esperanza. ¿Acaso el viento no susurra historias de Chang'an? Mi corazón late al ritmo de antiguos tambores, y mis sueños florecen como pétalos en primavera.