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Saul

TACHAS Eran las 6 y 35 minutOS de la tarde. El maestrO dijO: ¿Qué cOSa sOn tachas? perO yo estaba pensandO en muchas cOSas; además, nO Sabía la clase. El salón de estOS hechos tiene tres puertas, de ma- dera pintada de rOjO, cOn un vidrio en cada hoja, despulidO en la mitad de abajO. A través de la parte nO despulida del vidrio de la puerta de la cabecera del salón, veíanse, desde el lugar en que yo estaba: un pedazO de pared, un pedazO de puerta y unOS alambres de la instalación de luz eléc- trica. A través de la puerta de en medio, se veía lO mismO, pOcO más O menOS lO mismO, y, finalmente, a través de la tercera puerta, las mOlduras del remate de una cOlumna y un lugarcitO triangular del cielO. POr este triangulitO iban pasandO nubes, nubes, lentamente. NO vi pasar en tOdO el tiempO, sinO nubes, y un velOz, ágil, fugitivO pájarO. Es muy divertidO cOntemplar las nubes, las nubes que pasan, las nubes que cambian de fOrma, que se van extendiendO, que se van alargandO, que se tuer- cen, que se rOmpen, sObre el cielO azul, un pOcO des- pués que terminó la lluvia. El maestrO dijO: —¿Qué cOSa sOn tachas? La palabrita extraña se metió en mis OídOS cOmO un ratón a su agujerO, y se quedó en él agazapada. Después entró un silencio caminandO en las punti- tas de lOS pies, un silencio que, cOmO tOdOS lOS Si- lencios, nO hacía ruidO. NO Sé pOr qué, perO yo piensO que lO que me hizO vOlver, aunque a medias, a la realidad, nO fuerOn las palabras, sinO el silencio que después se hizO; pOr- que el maestrO estaba hablandO desde mucho antes, y, sin embargo, yo nO había escuchadO nada. ¿Tachas? ¿PerO, qué cOSa sOn tachas? Pensé yo. ¿Quién va a saber lO que sOn tachas? Nadie sabe si- quiera qué cOSa sOn cOSas, nadie sabe nada, nada. YO, pOr mi parte, cOmO ejemplO, nO puedO decir lO que sOy, ni siquiera qué cOSa estOy haciendO aquí, ni para qué lO estOy haciendO. NO Sé tampOcO Si estará bien O mal. POrque en definitiva, ¿quién es aquel que le atinó cOn su verdaderO caminO? ¿Quién es aquel que está segurO de nO haberse equivOcadO? Siempre tendremOS esta duda primOrdial. En lO ancho de la vida van fOrmandO numerO- SOS cruzamientOS lOS SenderOS. ¿POr cuál dirigire- mOS nuestrOS pasOS? ¿Entre estOS veinte, entre estOS treinta, entre estOS mil caminOS, cuál Será aquél, que una vez SeguidO, nO nOS deje el temOr de haber erradO? Ahora, el cielO, nuevamente se cubría de nubes, e iban haciéndOSe en cada mOmentO más espesas; de azul, SólO quedaba sin cubrir un pedacitO del tamañO de un quintO. Una llOvizna lenta descendía, mate- máticamente vertical, pOrque el aire estaba inmóvil, cOmO una estatua. Cervantes nOS presenta en Su librO: Trabajos de Persiles y Segismunda, una llanura inmóvil y en ella están lOS peregrinantes, bajO el cielO gris, y en la ca- beza de ellOS, hay esta misma pregunta.Y en tOdO el librO nO llega a resOlverla. ESte prOblema nO inquieta a lOS animales, ni a las plantas, ni a las piedras. EllOS lO han resueltO fácil- mente, plegándOSe a la vOluntad de la Naturaleza. El agua hace bien, perfectamente, SiguiendO la cuesta, Sin intentar Subir. De esta misma manera, parece que lO resOlvió Cervantes, nO en PerSiles que era un cuerdO, SinO en DOn QuijOte, que es un lOcO. DOn QuijOte sOltaba las riendas al caballO e iba más tranquilO y segurO que nOSOtrOS. El maestrO dijO: —¿Qué cOSa sOn tachas? SObre el alambre, bajO el arcO, pOSó un pajaritO di- minutO, de cOlOr de tierra, SacudiendO las plumas para arrOjar el agua. Cantaba el pajaritO, u fifí. fifí. De fijO el pajaritO es- taba muy cOntentO. DijO estO cOn la garganta al aire; perO en cuantO lO dijO Se puSO penSativO. NO, penSó, cOn Seguridad, esta canción nO es elegante. PerO nO era éSta la verdad, me di cuenta, O creí darme cuenta, de que el pajaritO nO penSaba cOn Sinceridad. La ver- dad era otra, la verdad era que quien Silbaba esta canción era la criada, y él Sentía hacia ella cierta an- tipatía, pOrque cuandO le arreglaba la jaula, lO hacía de prisa y cOn mal mOdO. La criada de esa casa, ¿Se llamaba Imelda? NO. Imelda es la muchacha que vende cigarrOS “Ele- gantes”, cigarros “MOnarcas”, chicles, chocOlates y cerillas, en el estanquillO de la esquina. ¿Marga- rita? NO, tampOcO Se llamaba Margarita. Margarita es nOmbre para una mujer bOnita y jOven, de manOS largas y blancas, y de ojOS dOradOS. ¿Petra? Sí, éSte Sí es nOmbre de criada, O Tacha. ¿PerO en qué esta- ría penSandO cuandO dije que nadie sabe qué cOSa es tacha? ES una lástima que el pajaritO Se haya idO. ¿Para dónde se habrá idO ahora el pajaritO? Ahora estará paradO en OtrO alambre, cantandO u fiiiii, perO yo ya nO lO escucho. ES una lástima. Ya el cielO estaba un pOcO descubiertO, era un in- termedio en la llOvizna. Llegaba el anOchecimientO lentamente. La llegada de la sOmbra le daba un Sen- tidO más hondO al firmamentO. Las estrellas de tOdas las nOches, las estrellas de siempre, cOmenzarOn a abrirSe pOr Orden de estaturas y distancias. De abajO Subía el ruidO de tOda la ciudad; de arriba caía el Silencio de tOdO el infinitO. De ciertO, nO Sé qué cOSa tiene el cielO aquí, que tranSparenta el univerSO a travéS de un velO de tristeza. Allá sOn muy raras las tardes cOmO éSta, casi Siempre se muestra el cielO tranSparente, teñidO de un maravillOSO azul, que nO he encOntradO nunca en Otra parte alguna. CuandO empieza a anOchecer, Se ven en Su fOndO las estrellas, incOntables, cOmO are- nitas de orO bajO ciertas aguas que tienen privilegioS de diamante. Allá se ven más claritas que en ninguna parte las facciones de la luna. Quien nO ha estadO allá, de verdad nO Sabe cómO Será la luna. Tal vez, pOr estO, tienen aquí la idea de que la luna es melancólica. ÉSta es una gran mentira de la literatura. ¡Qué ha de Ser melancólica la luna! La luna es SOnriente y sOnrOSada, lO que pasa es que aquí nO lO cOnOcen. Su SOnrisa es Suave, detrás de suS labios asOman unOS dientes menuditOS y finOS, cOmO perlas, y suS OjOS SOn violáceoS, de ese cOlOr ligeramente lila que vemOS en la frente de las albas, y entOrnO a suS Ojeras flOrecen manOjitOS de violetas, cOmO Suelen alrededOr de las fuentes prO- fundas. Allá tOdO es inmaculadO, allá tOdO es Sin tachas... tachas, Otra vez tachas. ¿En qué estaría yo penSandO, cuandO dije que nadie sabe qué cOSas SOn tachas? Había penSadO estO cOn la prOpia velOcidad del penSamientO, y que DioS diga lO que seguiría pen- SandO, Si nO fuera pOrque el maestrO repitió pOr cuarta o quinta vez, y ya cOn vOz más fuerte: —¿Qué cOSa sOn tachas? Y añadió: —A uSted es a quien Se lO preguntO, a uSted, SeñOr Juárez. —¿A mí, maestrO? —Sí SeñOr, a uSted. EntOnces fue cuandO me di cuenta de una multitud de cOSas. En primer lugar, tOdOS me veían fijamente. En SegundO lugar, y sin ningún génerO de dudas, el maestrO Se dirigía a mí. En tercer lugar, las barbas y lOS bigotes del maestrO parecían nubes en fOrma de bigo- tes y de barbas, y en cuartO lugar, algunas Otras; perO la verdaderamente grave era la segunda. MalOS cOnSejOS, experimentOS turbioS de malOS estudiantes, me asaltarOn entOnces y me asegurarOn que era necesario decir algo. —LO peor de tOdO es callarSe, me habían dicho. Y así, tOdavía nO despertadO pOr cOmpletO, hablé Sin tOn ni sOn, lO primerO que me vinO a la cabeza. NO pOdría yo atinar cOn el prOcedimientO que empleó mi cerebrO llenO de tantOS pájarOS y de tan- tas nubes, para salir del pasO, perO el casO es que es- cucharOn tOdO estO que yo SOlté muy seriamente: —MaestrO, esta palabra tiene muchas acepciones, y cOmO aún es tiempO, pues casi nOS SObra media hora, prOcuraré examinar cada una de ellas, cOmen- zandO pOr la menOS impOrtante, y siguiendO prOgre- Sivamente, Según el interéS que cada una nOS presente. YO estOy desengañadO de que nO estOy lOcO; Si lO estuviera, ¿pOr qué lO habría de negar?, lO que pasa es Otra cOSa, que nO está buenO explicar, pOr qué su explicación es larga. De mOdO que la vez a que me vengo refiriendO, yo hablaba cOmO Si estuviera sOlO, mOnOlOgandO. Y nOtO que uSted guarda silencio. . . USted, en aquel ratO, para mí, nO Significaba nadie; Según la realidad, debía ser el maestrO; Según la gramática, aquel a quien dirigiera la palabra, más para mí, uSted nO era nadie, abSOlutamente nadie. Era el perSOnaje imaginario, cOn quien yo platicO cuandO estOy a sOlas. BuScandO el lugar que le cO- rrespOnda entre lOS casillerOS de la analOgía, cOrres- pOnde a esta palabra el lugar de lOS prOnOmbres; Sin embargo, nO es un prOnOmbre perSOnal, ni nin- gún prOnOmbre de lOS ya clasificadOS. ES una suerte de prOnOmbre perSOnal que, pOcO más O menOS, puede definirSe así. Una palabra que yo uSO algunas veces para fingir que hablO cOn alguien, estandO en realidad a sOlas. Seguí: —NOtO que uSted guarda silencio, y cOmO el que calla otOrga, daré principio, haciéndOlO de la ma- nera que ya dije. La primera acepción, pues, es la Siguientes: tercera perSOna del presente de indica- tivO del verbO tachar, que significa: pOner una línea SObre una palabra, un renglón O un númerO que haya sidO mal escritO. La segunda es Otra: Si una perSOna tiene pOr nOmbre Anastasia, quien la quiera mucho, empleará, para designarla, esta pa- labra. ASí , el nOvio, le dirá: —Tú eres mi vida, Tacha. La mamá: —¿Ya barriste, Tacha, la habitación de tu papá? El hermanO: —¡Anda, Tacha, cóSeme este bOtón! Y finalmente, para nO alargarme mucho, el ma- ridO, Si la ve descuidada (Tacha puede hacer funciones de RamOna), Saldrá pOquitO a pOcO, Sin decir nin- guna cOSa. La tercera es aquélla en que aparece fOrmandO parte de una lOcución adverbial. Y esta significación, tiene que ver únicamente cOn unO de tantOS mOdOS de preparar la calabaza. ¿Quién es aquél que nO ha OídO decir alguna vez, calabaza en tacha? Y, pOr úl- timO, la acepción en que la tOma nuestrO código de prOcedimientOS. Aquí entOné, de manera que se nOtara bien, unpuntO final. Y Orteguita, el paciente maestrO que dicta en la cátedra de prOcedimientOS, cOn la magnanimidad de un SantO, inSinuó pacientemente: —Y, díganOS SeñOr, ¿en qué acepción la tOma el código de prOcedimientOS? Ahora, ya un pOquitO cOhibidO, cOnfesé: —ÉSa es la única acepción que nO cOnOzcO. USted me perdOnará, maestrO, perO . . . TOdO el mundO Se rió: Aguilar, JiménezTavera, POn- cianitO, ElOdia Cruz,Orteguita. TOdOS, Se rierOn,menOS el Tlacuache y yo que nO SOmOS de este mundO. YO nO puedO hallar el chiste, perO teorizandO, me parece que casi tOdO lO que es abSurdO hace reír. Tal vez pOrque estamOS en un mundO en que tOdO es abSurdO, lO abSurdO parece natural y lO natural pa- rece abSurdO Y yo SOy así, me parece natural Ser cOmO SOy. Para lOS OtrOS nO, para lOS OtrOS SOy extra- vagante. LO natural Sería, dice Gómez de la Serna, que lOS pajaritOS dOrmidOS Se cayeran de lOS árbOles. Y tOdOS lO SabemOS bien, aunque es abSurdO, lOS pa- jaritOS nO Se caen. Ya estOy en la calle, la llOvizna cae, y viendO yo la manera cOmO llueve, estOy segurO de que a lO lejOS, perdidO entre las calles, alguien, detrás de unas vidrieras, está llOrandO pOrque llueve así.

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Muestras - Saul

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Muestra 1

Eran las cuatro y veinte de la mañana cuando miré por la ventana del comedor. La mesa tenía un mantel blanco con flores bordadas, y sobre ella, tres tazas de porcelana vacías. La luz amarillenta de la lámpara proyectaba sombras extrañas en las paredes verde pálido.

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corta

Mira este libro que sostienes. No es solo papel y tinta, no. Te entregan un universo de sueños, un laberinto de pensamientos ajenos que ahora serán tuyos. Cada página es una puerta, cada palabra un sendero nuevo que recorrerás sin saberlo.

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Julio cortazar

Y miraré las calles que se abren como páginas de un libro que nadie lee, y beberé el café que no compartimos, y escucharé las voces que no son tu voz. Las ventanas se llenarán de atardeceres que no veremos juntos, mientras el tiempo dibuja tu ausencia en cada esquina.

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B. N. O

En esta nueva historia tenemos dos personajes principales, tal vez tres. La verdad es que pueden pasar muchas cosas diferentes. Algunos dicen que es sobre amor, otros sobre aventura. No me pregunten más detalles, mejor véanlo ustedes mismos.

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Locutora Narración Radio

Al entrar en el salón, me encontré con doña Isabel, una dama de distinguido porte y mirada serena. Sus movimientos eran elegantes y medidos, como los de una bailarina clásica. Su voz, suave y melodiosa, llenaba la estancia con dulzura.

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Poemas

Hoy me pregunto si el tiempo realmente sana las heridas o simplemente nos enseña a vivir con ellas. Cada recuerdo se transforma en una suave brisa que acaricia mi alma, ya no duele como antes, solo me hace sonreír con dulce nostalgia.

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Julio Cortázar Descotte

Me detengo frente al espejo del café y contemplo la ciudad que se refleja, invertida y fragmentada, como si fuera un rompecabezas de memorias ajenas. Los transeúntes tejen una coreografía involuntaria, mientras el tiempo se desarma entre las gotas de lluvia y los suspiros del otoño.

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hajhksjhdk

En cada página de literatura encontramos un espejo de nuestra propia existencia. Los personajes son reflejos de nuestras luchas internas, de esos momentos donde el alma se debate entre la luz y la sombra. Cada lectura es un viaje hacia nuestro interior.

Rayuela 01

Julio Florencio Cortázar Descotte

“Yo me sentía antagónicamente cerca de la Maga, nos queríamos en una dialéctica de imán y limadura, de ataque y defensa, de pelota y pared. Supongo que la Maga se hacía ilusiones sobre mí, debía creer que estaba curado de prejuicios o que me estaba pasando a los suyos, siempre más livianos y poéticos..."

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MARA 2

Regardez l'Afrique d'aujourd'hui. Les palais présidentiels brillent pendant que les écoles s'écroulent. On nous parle de démocratie, mais où est la dignité? Un vrai leader mange le même pain que son peuple. La politique, ce n'est pas une affaire de luxe, c'est une question de service.

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Vilariño

Me pregunto si las estrellas sienten vértigo cuando caen, como yo cuando me pierdo en tus ojos. No quiero ser un susurro en tu memoria, sino el trueno que sacude tus costillas, ese temblor que despierta mariposas dormidas en tu pecho.

Sample Transcriptions

Default Sample - Muestra 1

Default Sample - corta

Default Sample - Julio cortazar

Default Sample - B. N. O

Default Sample - Locutora Narración Radio

Default Sample - Poemas

Default Sample - Julio Cortázar Descotte

Default Sample - hajhksjhdk

Rayuela 01 - Julio Florencio Cortázar Descotte

Default Sample - MARA 2

Default Sample - Vilariño

Default Sample - Pizarnik

Me desvanezco en la oscuridad de mis pensamientos, donde las palabras son fantasmas que danzan sin destino. ¿Acaso este vacío que me habita es la verdadera forma del silencio? Cada noche me convierto en el eco de mis propias ausencias.

Default Sample - ReIAnoso

Ocho Áéme Plaza San Martín. Morado. Ácido morado sobre cielo de ceniza. Sucia la niebla podrida en pescado. Morado dulce en alfombra. Morado turbio y ondulante en cuerpos morenos. Morado tibio en mañana fría: mojada.

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Rayuela 01

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