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Ya no volveremos a encontrarnos en las calles que fueron nuestras. No reconoceré tu voz entre la gente, no sabré si me buscas. Ya no seré aquella que esperaba tus palabras. No habrá más tardes compartidas, ni promesas susurradas. Ya no.

me gustaron los momentos que vivimos. De verdad. No estoy fingiendo cuando te digo que fueron bonitos. Porque lo fueron. Me hacías reír, me sentía segura, me sentía vista. Y sé que tú también guardas esos recuerdos como si fueran sagrados. Como si aferrarte a ellos pudiera traerlos de vuelta. Pero no va a pasar. Ya no somos esas personas, ya no es ese tiempo. Las risas, los mensajes a medianoche, los planes tontos, las miradas que decían todo sin hablar, eso ya no está.

Es que no sé qué decirte, la verdad. A veces pienso que sí, pero luego no. ¿Sabes? Mejor ni me hagas caso, porque yo tampoco me entiendo. Quizás después, o tal vez nunca. ¿Quién sabe? No es que importe mucho.

Capítulo 2. Los pasillos vacíos del Hospital Santa María resonaban con ecos inexplicables. María, una enfermera de turno nocturno, notó que algo no estaba bien. Las luces parpadeaban sin razón, y las habitaciones de los pacientes estaban misteriosamente vacías.

Siento miedo cada vez que subo al escenario, pero ese miedo me hace más fuerte. El arte me abraza cuando todo lo demás me abandona. He aprendido que mis cicatrices son mi mejor canción, y mi vulnerabilidad es mi mayor fortaleza. El arte nunca me ha traicionado.

A veces pensamos que el amor es eterno, que las personas que queremos estarán siempre ahí. Pero la vida nos enseña que cada abrazo puede ser el último, cada sonrisa un tesoro irrepetible. Por eso, ama hoy como si no hubiera mañana.

Me pregunto si este dolor es mío o si lo heredé de algún ancestro lejano. Siento el peso de mil noches solitarias en mi pecho, como si la oscuridad fuera mi única compañera fiel. Y aquí estoy, abrazando mis propios fantasmas, alimentando mi propia ausencia.

¿Qué es el tiempo sino una ilusión que compartimos? Cada instante es único y eterno, como las páginas de un libro infinito que nunca termina de escribirse. La memoria nos engaña, nos hace creer que el pasado es inmutable, pero cada recuerdo es una nueva creación.