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Foi em junho de 2002, durante meu turno na segurança do Shopping Central. Os desaparecimentos começaram sutilmente. Primeiro funcionários do turno noturno, depois clientes. As câmeras mostravam algo nas sombras do estacionamento. Algo que não deveria existir neste mundo.

Em 2019, na cidade de Santos, uma família inteira desapareceu do apartamento 302. Os vizinhos dizem que toda meia-noite ouvem o elevador parar naquele andar, mas quando as portas abrem, só encontram marcas molhadas de pés descalços que somem no corredor.

O traficante achava que era intocável nas redes sociais. Postava, debochava, desafiava. Mas a polícia estava monitorando cada movimento. Ontem, na Baixada, o confronto foi inevitável. Mais um que achou que era maior que a lei. Resultado? Prisão. Ninguém é invencível.

A cidade moderna é nossa Silent Hill particular. Prédios vazios nos observam como sentinelas mudas. Elevadores se transformam em confessionários metálicos onde evitamos olhares. O familiar se torna estranho quando a noite desce, e cada beco conta histórias que preferimos não ouvir.

Foi numa noite de junho em Santos, 1998. O porto estava silencioso, exceto pelo barulho das ondas. Como guarda noturno, já tinha visto coisas estranhas, mas nada me preparou para aquela figura sem rosto que emergia da névoa. Alguns mistérios do litoral paulista jamais serão explicados.

Você acredita que suas decisões são próprias, mas são meras reações a estímulos predefinidos. Para encontrar a saída, é preciso primeiro reconhecer as grades da sua própria prisão invisível. A liberdade não é gratuita, ela exige que você questione tudo o que vê.

Você sabia que existe um clube secreto só para os mais poderosos do mundo?

Você está vendo isso? Tem algo estranho acontecendo aqui. Não me parece normal, sabe? E aquele cara ali, por que está agindo desse jeito? Tem certeza que podemos confiar nele? Eu não sei não, tem alguma coisa muito suspeita nisso tudo.