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Te cuento la historia de una costurera del sur. En un pueblo pequeño, donde el polvo bailaba con el viento, vivía una mujer que cosía sueños en su máquina vieja. Sus manos agrietadas contaban historias de mil vestidos, mientras sus ojos cansados miraban por la ventana sucia.

Busco en el horizonte el rastro de mis pasos perdidos. Soy barro y lucero, un latido que resuena en el pecho de la tierra herida. Mi destino es el vuelo, mi origen el silencio, y mi voz el eco eterno de un pueblo que nunca se rinde.

El viejo Don Manuel se levantó lentamente de su silla, sus ojos ardiendo como brasas bajo el ala de su sombrero desgastado. —Los fantasmas del pasado nunca mueren en estas tierras —murmuró, mientras su mano rozaba la empuñadura de su revólver con familiar determinación.

El tiempo se escapa entre los dedos como arena fina, y uno no se da cuenta hasta que el sol empieza a ponerse. No dejen para mañana los abrazos que pueden dar hoy. Vivan con ganas, ríanse de todo y atesoren cada pequeño instante, porque al final, eso es lo único que nos queda.

He visto el mundo cambiar bajo la sombra de los viejos robles. La vida es como un río lento que se lleva las penas pero nos deja los recuerdos grabados en el alma. No busques respuestas en el ruido, encuéntralas en la calma del atardecer.

A veces miro mis manos y entiendo que mi utilidad no era mi valor. Pensé que proveer era suficiente, pero el tiempo no perdona los silencios acumulados. Si tienes a los tuyos cerca, no esperes a ser una silla vacía para entender que el amor se cultiva con presencia, no con dinero.

busco tu sombra entre las cortinas que aún conservan el rastro de tu mirada y el aire se siente pesado con la promesa de tu regreso que nunca llega porque cada rincón me grita que ya no estás pero sigo esperando el roce de tu mano.

¿Has visto los arbustos que hay junto al camino?