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Me desvanezco en la oscuridad de mis pensamientos, donde las palabras son fantasmas que danzan sin destino. ¿Acaso este vacío que me habita es la verdadera forma del silencio? Cada noche me convierto en el eco de mis propias ausencias.

Aveces creo que hasta el llanto fue más tibio Que esté silencio Que incluso lo que dolió, lo que rompió Tenía forma Tenía peso Tenía nombre Y esto no Esto no es nada Y la nada no arde No grita No ama Por eso prefiero Ese recuerdo Que corta Antes que está calma Que no toca nada

¿Qué es el tiempo sino una ilusión que compartimos? Cada instante es único y eterno, como las páginas de un libro infinito que nunca termina de escribirse. La memoria nos engaña, nos hace creer que el pasado es inmutable, pero cada recuerdo es una nueva creación.

Sabes, a veces me pregunto si realmente estoy mejorando o solo pretendo que lo hago. Es gracioso cómo pasamos tanto tiempo tratando de convencernos de que estamos bien cuando podríamos simplemente admitir que somos un desastre. Pero supongo que eso también es progreso.

Y mientras camino por estas calles mojadas, pienso en los gestos que no volverán: el café de la mañana con sus rituales precisos, la manera de doblar el periódico, ese modo tuyo de mirar el reloj como si el tiempo fuera un secreto compartido.

Quisiera no pensar, oír, observar, arrancarme el pecho, parar de llorar Dejar de sentir, borrar sentimientos, dejar ir Poder gritar lo que siento, no ocultar, Olvidarme por un rato de mi, poder descansar, este dolor no deja dormir Desgasta, hace sangrar.

¿Dónde se esconde la paz que tanto busco? Este silencio me devora, me consume entre sus sombras. La soledad se hace carne en mis huesos, y el tiempo, este cruel tiempo, solo trae más preguntas sin respuesta.

En este laberinto de memorias donde habitan nuestros fantasmas, donde el tiempo se desliza entre los dedos como agua cristalina, buscamos ese instante eterno que nos definió, ese amor que nos construyó y nos destruyó en el mismo suspiro.