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Dicen que era pequeño para jugar, pero Maradona convertía el campo en su reino mágico. Mientras otros corrían, él bailaba. Con la pelota cosida al pie, dibujaba poesía donde otros veían imposibles. No era un jugador, era un artista rebelde que pintaba sueños con botines rotos.

Ese vato se la pasaba streameando hasta la madrugada, gritando por cada pinche baja. Los vecinos, ya hasta la madre, le cortaron la luz en plena partida. Pero en el silencio total, se escuchó una risa macabra saliendo de sus audífonos apagados. ¡No mames, qué miedo, cabrón!

Lo llamaban "El Matador", y Maradona era exactamente eso. No jugaba fútbol, pintaba arte con sus pies. En las calles de Villa Fiorito forjó su magia, donde otros veían pobreza, él veía un estadio. Sus rivales eran gigantes, pero él bailaba entre ellos como si fueran estatuas. Pequeño en estatura, gigante en corazón.

Che, el wifi me está volviendo loco, no carga ni un video. Mañana sin falta llamo a la empresa para quejarme, aunque seguro me tienen mil horas esperando. Es una cagada el servicio, te cobran un montón y después no anda. La puta que lo parió.

Es un puterio el vestuario de boca... me agarre a las piñas con Paredes y con Cavani el otro día, nunca mas...

Mire estos documentos, doctor. Mi certificado de matrimonio está fechado en 2025, pero aquí tengo fotos de mis hijos que se graduaron en 1995. Y este periódico de ayer... ¡tiene la fecha de mañana! Algo está muy mal con el tiempo.

Escuchame una cosa, boludo, no me podés venir con ese presupuesto ahora. El repuesto aumentó y el laburo es un quilombo bárbaro. Si el tipo no quiere poner las lucas que corresponden, que se busque a otro. Mañana paso y lo hablamos bien porque hoy es un desastre.

Y este es otro cuento del restaurante. Un italiano entra y le dice al mozo, che flaco, traeme una pasta. Y el mozo le contesta, señor, acá no hacemos pasta. Y el italiano insiste, pero ¿cómo que no? Si este es un restaurante italiano. Y el mozo le dice, señor, esto es una pizzería china.