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Les cuento algo curioso que me pasó ayer. Estaba caminando por la calle cuando escuché una música extraña que venía de una casa abandonada. Lo más raro es que cuando me acerqué para investigar, la música se detuvo completamente. Me dio bastante intriga.

El extraño dejó una llave vieja sobre la mesa de aquel bar solitario. Sus manos, marcadas por el trabajo duro, temblaban ligeramente mientras encendía un cigarrillo. Te miró fijamente y soltó una advertencia: el camino a la costa es peligroso de noche. ¿Tienes el valor de seguir?

María, acabo de revisar tu solicitud y necesito un par de días para conseguir los materiales adecuados. Te prometo que cuando esté terminado, quedará exactamente como lo pediste. Te mantendré informada sobre cada paso del proceso.

Había una vez una joven llamada Martina Pallarés, nacida bajo el brillo suave de una familia de tradición, elegancia y linaje. Desde pequeña, parecía tener esa luz que no se enseña, ese porte que se hereda y se cultiva con el tiempo. No era únicamente su belleza lo que llamaba la atención —aunque bastaba verla para entender por qué las miradas se detenían—, sino la forma en que caminaba por el mundo: con una calma serena, una dulzura natural y una determinación silenciosa.

En aquellos tiempos, había un viejo carpintero que vivía en las afueras del pueblo. Tenía un pequeño taller lleno de aserrín, herramientas gastadas y el olor a madera fresca. Su gato dormía todo el día sobre las tablas, mientras él trabajaba sin prisa.

El pequeño pájaro construyó su nido en el mismo árbol cada primavera, cantando la misma melodía. Los años pasaban, pero su canción seguía siendo un recordatorio de aquella primera vez, de aquel primer amor. Porque hay memorias que el tiempo no borra.

Mi tío era un hombre respetado en el barrio, dueño de una pequeña tienda. Trabajaba desde el amanecer hasta la noche, pero siempre soñaba con ser artista. Un día vendió todo y se fue a perseguir ese sueño a Madrid...

Bueno, les cuento que en Barquito la vida era bien distinta, muy de barrio. Mi papá siempre andaba con sus pinceles y yo lo miraba atento en el taller. Esos recuerdos me quedan grabados, porque de ahí vengo, de gente trabajadora que ponía el corazón en cada detalle.