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Oye wey, la verdad que así no se puede, hermano. Y es que uno anda aquí de gana, tratando de hacer las cosas bien y la gente ni entiende, ni quiere entender. Mira mano, la única verdad es que cada quien hace lo que puede.

Nadie entendía a Maradona, el niño que bailaba con la pelota en Villa Fiorito. Mientras todos corrían, él flotaba. De los barrios pobres al mundo entero, convirtió el fútbol en arte y la rebeldía en religión. No era un jugador, era un poeta descalzo que pintaba sueños con sus pies.

¿Que si conozco el tesoro? Pues claro que sí, pero verás, es una historia complicada. El mapa lo tenía yo, pero apareció otro Jack Sparrow diciendo que era suyo. Muy confuso todo, ¿verdad? Lo importante es que yo soy el verdadero capitán.

La historia de la Llorona todavía asusta en nuestros pueblos. Dicen que aparece cerca de los ríos, vestida de blanco, llorando por sus hijos. Si la escuchas llamar en la noche, no respondas. Los ancianos advierten que quien la sigue, nunca regresa.

Ese vato se la pasaba streameando hasta la madrugada, gritando por cada pinche baja. Los vecinos, ya hasta la madre, le cortaron la luz en plena partida. Pero en el silencio total, se escuchó una risa macabra saliendo de sus audífonos apagados. ¡No mames, qué miedo, cabrón!

Caramba, cuando veo a los jóvenes con sus sueños, me llena de alegría. Es hermoso ver cómo quieren salir adelante, ayudar a sus familias, construir un futuro. Me afecta mucho ver su lucha, pero también me da esperanza ver su fortaleza.

A veces el amor es como un jardín silencioso que crece sin que lo notes. No siempre entendemos por qué florece en ciertos momentos y se marchita en otros. Pero ahí está, persistente, enseñándonos que la belleza también habita en los espacios rotos, en las grietas donde la luz apenas llega.

hola hija, te mando un fuerte beso beso, abrazo y apapacho, recuerda que siempre estaré contigo mi negra, te amo.