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¡Ay, papito! Esta música es puro sabor colombiano, mi amor. Como decía mi tío en las fiestas del pueblo: "¡Con esta música hasta los muertos bailan!" ¡Ah, hijueputa, qué belleza! Esto sí es cultura, esto sí es sentimiento puro.

El espejismo del descanso ha terminado y es momento de que tu corteza prefrontal asuma el mando. Ese alter ego que gastaba como si no hubiera un mañana debe dormir. Ojalá que tus neurotransmisores mantengan el equilibrio necesario para que este lunes no te consuma por completo.

O sea, weón, miren este gentío en el metro, qué boleta. Yo solo vengo aquí para que vean que soy humilde, weón, pero me urge volver al Nogal. No aguantaría ni diez minutos sin mi esquema de seguridad, weón. Bogotá necesita gente de bien, no más mantecos.

Mae, alisten las frías que ya voy para allá a ponerme bien viracho con todos. No quiero cuentos, solo quiero que la birra fluya para brinquearme con la gente. Qué madre sería perderse esta fiesta, así que dejen un campo que llego con todo el sabor.

No, no, no, es que es una locura, hermano. O sea, mire cómo se mueve eso, parece que se va a romper todo, pues. A ver, qué va a pasar ahora. No me lo creo, de verdad, o sea, se volvió loco el juego. Mire eso, hermano.

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Oye, papalindo, si quieres que tu campaña para la personería sea un éxito total, mándame la plata por Neki ya mismo. Te grabo el saludo más Zambapalo y Chiquiluquinay de toda Colombia. Si no te gusta, me importa un chorriper. Atentamente, el mero Chico Gel.

Oiga, mijito, por favor no se le olvide pasarme el reporte antes de irse. Yo ya estoy por cerrar el sistema y después es un lío volver a abrirlo para cuadrar esas cifras. Avíseme cualquier cosita de una vez para que no nos quede faltando nada.