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No volveremos a encontrarnos en las calles que fueron nuestras, no reconoceré tu voz entre la gente, no sabré si me buscas. Ya no hay mañana para nosotros, ya no existe el después. Solo quedará este silencio que crece entre los dos.

Aquella tarde de marzo de 1975, María González guardaba en su viejo baúl documentos que cambiarían la historia de la revolución. Sus manos temblorosas revelaban el peso de un secreto que había guardado durante treinta años, desde aquella fatídica noche en La Habana.

Carlos contempló el teléfono en silencio. El mensaje brillaba en la pantalla como una acusación. Sus manos sudaban mientras consideraba la respuesta, cada segundo pesando como años en su conciencia. La verdad aguardaba, paciente e inevitable.

Carlos contempló el horizonte desde su ventana, mientras los últimos rayos del sol teñían el cielo de naranja. Sus pensamientos vagaban entre recuerdos y promesas, como hojas llevadas por el viento. El momento de decidir había llegado.

María observó el sobre en sus manos temblorosas. Las palabras que contenía podrían cambiarlo todo. Respiró hondo, sus dedos rozando el sello. El silencio pesaba como plomo mientras dudaba, consciente de que, una vez abierto, no habría vuelta atrás.

¿Sabes por qué nos aferramos tanto a los recuerdos que nos lastiman? A veces el dolor se vuelve tan familiar que tememos soltar aquello que nos hiere, como si la ausencia del sufrimiento fuera más aterradora que el sufrimiento mismo.

El tiempo se acercó silenciosamente y me susurró: "¿Por qué corres tanto? Cada momento tiene su propósito." Me miró con ojos antiguos y sabios, recordándome que la vida no es una carrera, sino un baile que debemos aprender a bailar.

El tiempo. Tiempo, tiempo, ¿dónde te has ido? Entre mis dedos resbalas como agua, dejando solo manchas de recuerdos. No hay más que sombras de lo que fue, huellas borradas en la arena. Cada minuto muere sin nacer, sin existir realmente.