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No tengo tus pasos en mi jardín, ni tus huellas en mi arena. Sos apenas un recuerdo que se desliza entre mis dedos. La casa está vacía de tu voz, pero llena de mi silencio. Soy yo misma, sin ti, completa en mi soledad.

Yo camino entre las calles vacías de una ciudad que respira fuego. Yo vivo en estos momentos de silencio ardiente, donde el asfalto derrite mis pasos y el cielo se convierte en un espejo de soledad.

Me desvanezco en la oscuridad de mis pensamientos, donde las palabras son fantasmas que danzan sin destino. ¿Acaso este vacío que me habita es la verdadera forma del silencio? Cada noche me convierto en el eco de mis propias ausencias.

Desgarra mi alma como pétalos marchitos, deja que mi sangre sea el río que alimenta tus jardines oscuros. Consume mi existencia hasta que solo queden cenizas de lo que fui, porque en mi destrucción encontrarás la más pura forma de mi amor.

A veces miro el cielo y pienso en lo sencillo que es todo, y en lo complicado que lo hacemos. Me pregunto si estoy aquí, si estoy en otra parte, si soy yo misma o si soy otra. Y sigo, simplemente sigo, porque eso es lo que hacemos.

Hay historias que duelen, lo sé, y pesan en la boca, pero aún en la tormenta el mundo ofrece un sitio: una voz que escucha, una risa que provoca que la madrugada sangre otro nuevo rito. Sujeta este hilo pequeño, no lo sueltes —por favor—, que del otro lado hay abrazos con nombre, no un adiós; si tu pecho es un volcán, deja que salga el color, y que alguien te diga: aquí estoy, aún hay voz.

El agua en sueños resuena, eco de mi despojo. Pájaros cantan, la pena se mezcla con su gorjeo. Negro el cielo, mas un sol rompe la noche en pedazos. Mi funeral, mi arrebol, en la quietud de tus brazos.

A veces imagino a ese alguien que no existe. El que entendería mi forma rota de sentir, y se quedaría en el silencio sin pedir palabras. Alguien que no vendría a salvarme... sino a morir conmigo, sin miedo a lo que soy.