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Der alte Schrank roch nach Zedern und vergangenen Sommern. Als ich die verstaubte Fotografie in meinen Händen hielt, kehrten die Erinnerungen zurück. Großmutters Lächeln, ihr Kirschkuchen an Sonntagen, das leise Summen ihrer Nähmaschine. Manchmal leben die Toten in den kleinsten Details weiter.