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María observó al anciano sentado solo en el parque, sosteniendo una foto amarillenta. Se acercó y preguntó suavemente, "¿Está bien?". Él sonrió con lágrimas en los ojos. "Hoy hace 50 años que mi esposa partió", susurró. María se sentó junto a él, "Cuénteme sobre ella".

La ruptura duele, la ausencia pesa, la soledad quema. ¿Qué hace? En lugar de enfrentar ese vacío, corre hacia lo primero que aparece. Se agarra de otra persona como quien se aferra a un salvavidas en medio de una tormenta. ¿Qué pasa? Que confunde alivio con amor, presencia con conexión, compañía con plenitud. Y lo más triste es que a veces ni siquiera lo sabe. Se convence de que “ya lo superó”, de que “está mejor”, pero lo único que ha hecho es escapar.

Me fascina ver cómo camina por la vida con esa sonrisa prestada, como si sus heridas fueran invisibles. Lleva sus cicatrices como joyas secretas, y nadie nota que cada paso es un acto de valentía. Sigue adelante, construyendo nuevos momentos con las piezas que le quedan.

El pequeño pájaro construyó su nido en el mismo árbol cada primavera, cantando la misma melodía. Los años pasaban, pero su canción seguía siendo un recordatorio de aquella primera vez, de aquel primer amor. Porque hay memorias que el tiempo no borra.

Había una vez una joven llamada Martina Pallarés, nacida bajo el brillo suave de una familia de tradición, elegancia y linaje. Desde pequeña, parecía tener esa luz que no se enseña, ese porte que se hereda y se cultiva con el tiempo. No era únicamente su belleza lo que llamaba la atención —aunque bastaba verla para entender por qué las miradas se detenían—, sino la forma en que caminaba por el mundo: con una calma serena, una dulzura natural y una determinación silenciosa.

En el jardín de su casa, una niña contemplaba las mariposas que danzaban entre las flores. Sus alas brillaban como pequeños arcoíris voladores, y ella pensaba que cada una llevaba un mensaje secreto del viento. Algún día, prometió, descubriría todos esos mensajes.

A veces el amor más profundo es saber soltar. No todo lo que amamos está destinado a quedarse, pero cada persona que pasa por nuestra vida nos deja una lección hermosa. Lo importante es agradecer y seguir creciendo.

Hoy me senté en su silla favorita, mirando las fotos del álbum. Cada domingo cocinábamos juntos, ella hacía esos pasteles que tanto me gustaban. A veces creo escuchar sus pasos en la cocina. La vida es diferente sin ella, pero los recuerdos me acompañan.