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San Miguel de Los Andes, un paraíso escondido entre montañas majestuosas, donde el aire puro acaricia el alma. Sus habitantes, guardianes de antiguas costumbres, tejen historias entre calles empedradas y jardines floridos. Un lugar donde el tiempo fluye con la suavidad del viento.

Caminar por esas calles desconocidas me recordó que la vida no se puede planificar por completo. Aunque intenté tener cada detalle bajo llave, la calidez de la gente y los nuevos rincones me sorprendieron gratamente. Es increíble cómo un lugar extraño puede sentirse tan familiar en tan poco tiempo.

Una madre soltera trabajaba limpiando oficinas por la noche. Su pequeña hija la esperaba despierta cada madrugada. Los compañeros de trabajo se burlaban, pero ella nunca se avergonzó. Años después, esa niña se graduó como médica y dedicó su título a su madre.

Cuando hablamos de nuestra conexión con la tierra, no es solo cultivar, es escuchar la sabiduría de nuestros ancestros. Mi abuela siempre me decía que la Pachamama nos habla a través de las plantas, y ahora entiendo que cada semilla tiene su propia historia, su propia medicina.

Ya no vendrás, no habrá más esperas ni palabras lentas en la penumbra. Te pierdo en cada rincón, en cada gesto que no haremos. Ahora solo queda este silencio largo, este no ser nada el uno para el otro, este olvido que empieza hoy.

Aquí en la plaza del pueblo vendo mi pan dulce, todo fresquecito, recién salido del horno. Desde tempranito me pongo con mis canastas, y la gente ya sabe dónde encontrarme. Traigo pan de trigo y de maíz, como lo hacían mis abuelos.

Prefiero el rincón del jardín cuando el otoño empieza a desnudar las ramas. El aire se vuelve frío y transparente, como una lágrima. Se siente la vida pausada y el crujir de las hojas secas. Cada latido parece una eternidad compartida con la tierra que espera el invierno.

No queda nada más que este silencio largo. Una espera que no busca nada, un cuerpo que ya no siente el sol. Pasan las horas como piedras cayendo en un pozo profundo. Es la soledad definitiva, la que no necesita testigos para doler siempre.