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Anoche soñé con aquel restaurante donde celebramos nuestro primer aniversario. Las velas, el mantel blanco, tu sonrisa nerviosa. No sabía que sería la última vez que te vería así, tan cerca y tan lejos a la vez. Las palabras que no dijimos pesan más que el silencio.

En la hacienda de los Montero, donde los espejos dorados reflejaban la vanidad de generaciones, Isabella sufría en silencio mientras las damas murmuraban sobre su soltería. Sus ojos negros, heredados de una abuela apache, guardaban secretos que la sociedad jamás comprendería.

En las sombras del atardecer de 1735, un jinete apache cruzaba el valle de Santa Rosa cuando descubrió las ruinas de una antigua misión. Entre los muros derruidos y el silencio sepulcral, encontró algo que cambiaría para siempre el destino de dos pueblos enfrentados.

Anoche soñé con aquella cafetería donde solíamos vernos. Las tazas de porcelana blanca, el olor a café recién hecho, y tu silla vacía frente a mí. Quise decirte tantas cosas, pero desperté con las palabras atoradas en la garganta, como siempre.

Anoche soñé con aquel restaurante donde celebramos nuestro primer aniversario. Las velas, el mantel blanco, tu sonrisa falsa. Ahora entiendo las señales: las llamadas a escondidas, tu mirada distante. Todo estaba ahí, pero me negué a verlo.

Oye, necesito que revises los informes técnicos de la semana pasada, ¿ya? Hay que terminar esa documentación hoy día sí o sí. Cuando llegues a la oficina me avisas para coordinar la reunión con el equipo.

Oye, necesito que revises los informes de perforación, ¿ya? Hay que terminar esa documentación antes del viernes. Mira, coordina con Juan para las muestras del sector norte. Esta huevada tiene que estar lista sí o sí mañana.

Mira pues, el ingeniero no ha mandado los documentos que necesitamos para el informe. Como se llama, hay que coordinar con la municipalidad para sacar los permisos, pero el alcalde no contesta. A la madre, todo se está atrasando otra vez.