Alta madrugada. Hay dos metros de silencio entre nosotros, y cinco segundos cargados de todo lo que no dijimos. Mi boca calla; no razona, apenas se humedece con recuerdos tiernos que ya no existen. Afuera, la ciudad se moja. Las calles, empapadas, conservan la forma de nuestros pasos, como si pudieran retener lo que fuimos. También quedan las huellas de los cuerpos que alguna vez habitamos, cuando aún éramos jóvenes. En algún rincón oscuro, sobre el césped húmedo, siguen cayendo cabellos, restos de una historia que se niega a irse del todo. Y una voz que resuena en aquel rincón ha comenzado a robarme el sueño, un sueño donde esta verdad es una mentira.
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