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Bem-vindo ao turno noturno do Casarão dos Santos. O pagamento é de R$800 por noite. Se ouvir risadas infantis após meia-noite, não responda. Se encontrar brinquedos no corredor, não os mova. E jamais, sob qualquer circunstância, entre no quarto rosa do segundo andar.

As paredes do porão pulsavam com uma vida própria, exibindo veias negras que se contorciam como serpentes famélicas. O chão estava coberto de uma substância viscosa que parecia respirar, enquanto sombras dançavam nos cantos como espectros atormentados.

¿Has escuchado sobre el incidente en el laboratorio de quantum en Tokio? Los científicos crearon un algoritmo que podía predecir el futuro. Funcionó por tres minutos exactos. Luego, todos los datos desaparecieron sin dejar rastro. Nadie sabe qué vio el sistema.

As paredes pulsavam com uma energia maligna, enquanto rachaduras serpenteavam pelo concreto como veias escurecidas. O chão estava coberto de marcas profundas, como se garras gigantescas tivessem arranhado a própria essência do lugar.

“Existem histórias que não fazem barulho… Mas gritam dentro da gente. Elas não aparecem nas notícias. Não deixam provas. Só cicatrizes invisíveis, e um frio que ninguém sabe explicar.” Bem-vindo ao Melancolia. Aqui, cada história é um sussurro do que foi perdido. E do que nunca descansou.

No meio da noite no meio do nada. a noite. Agora. Agora sim. Estamos na idade das trevas. As sombras. Estão perto. Perto demais.

Imaginez, mes amis, la scène qui se déroule à Athènes. Socrate, le sage des rues, confronte les sophistes devant l'Agora. Un homme simple face aux maîtres de la rhétorique. La vérité n'a pas besoin d'ornements, dit-il, elle brille par elle-même.

Você já ouviu aqueles sussurros na madrugada? Aquele som que parece vir de lugar nenhum, mas está em todo lugar. Os antigos diziam que certas horas da noite não nos pertencem. Algo ancestral caminha entre nós. Quer descobrir essa história? Me acompanhe nessa jornada sombria.