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Miren cómo el mundo rechaza la verdad. Los ángeles lloran, el cielo se oscurece, y la humanidad sigue ciega. El Salvador extendió sus manos, pero nadie las tomó. Sus palabras se perdieron en el viento, y su sangre cayó sobre tierra estéril.

Las sombras en mi habitación tienen nombre propio. No son simples manchas en la pared; son visitantes nocturnos que respiran. Cada noche, escucho sus susurros mientras fingen ser el roce de las cortinas. Pero yo sé que me observan.

¿Recuerdas la casa donde crecimos? Claro que sí. El viejo árbol en el jardín, las ventanas rotas del ático. Mamá siempre decía que guardaba secretos. Y tenía razón, ¿verdad? Todos guardábamos secretos en esa casa.

¿Sabes qué es gracioso? La gente cree que el orden es natural. Pero míralos cuando algo pequeño sale mal. Un semáforo deja de funcionar y todo se desmorona. La civilización es una ilusión frágil, y yo solo necesito un pequeño empujón para demostrarlo.

¿Recuerdas aquella casa vieja? Sí, donde pasábamos los veranos. Mamá siempre decía que guardaba secretos. Tenía razón. Encontré las fotos antiguas en el ático. Fotos de personas que se parecían a nosotros. Demasiado a nosotros.

Los últimos supervivientes vagaban por las ruinas de lo que fue la gran metrópolis. Entre oxidados esqueletos de metal y cristales rotos, buscaban vestigios de la antigua abundancia. Las máquinas silenciosas eran testigos mudos de una era perdida, cuando el progreso aún prometía salvación.

¿Te crees muy especial, no? Vienes aquí con tus grandes ideas sobre la vida, sobre cómo deberíamos sentir. ¿Pero qué sabes tú realmente? ¿Has vivido lo que yo he vivido? ¿Has sentido ese dolor? No me vengas con teorías.

Me miro en el espejo cada mañana, fingiendo ser otro. Las cicatrices cuentan historias que prefiero olvidar. El café ya no sabe igual cuando sabes que las sombras del pasado siguen esperando en cada esquina.