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Las ventanas lloran luces artificiales mientras los vagabundos cuentan estrellas de neón. En la esquina, un violinista toca melodías para nadie. Los edificios se tragan los suspiros de la gente, y el viento arrastra promesas rotas como hojas secas.

Nadie entendía a Maradona, el niño que bailaba con la pelota en Villa Fiorito. Mientras todos corrían, él flotaba. De los barrios pobres al mundo entero, convirtió el fútbol en arte y la rebeldía en religión. No era un jugador, era un poeta descalzo que pintaba sueños con sus pies.

A veces pienso en los momentos que el destino nos regala, esos instantes fugaces que se graban en el alma como poesía eterna. Son como estrellas que brillan en la oscuridad de nuestros recuerdos, recordándonos que el amor verdadero trasciende el tiempo y el espacio.

María observó el sobre en sus manos temblorosas. Las palabras que contenía podrían cambiarlo todo. Respiró hondo, sus dedos rozando el sello. El silencio pesaba como plomo mientras dudaba, consciente de que, una vez abierto, no habría vuelta atrás.

Las paredes guardan secretos que nadie quiere escuchar, testigos mudos de nuestro paso por el tiempo. Cuando la noche se hace dueña del silencio, ellas susurran historias de los que fuimos, de los que somos, de la soledad que nos habita y nos devora.

Me duele tu ausencia en cada rincón del aire, en cada palabra no dicha, en cada suspiro que lleva tu nombre. No es el tiempo lo que pasa, sino tu recuerdo que me habita como una herida dulce, como un dolor necesario que me mantiene vivo.

Escuchen bien, pues les contaré del bosque encantado. Donde las hojas susurran secretos antiguos y las piedras guardan memorias de hechizos. Dicen que quien cruza el arroyo plateado bajo luna llena, encuentra su verdadero destino.

Mira, yo tengo memoria, tengo memoria de todo. Mi padre, mi padre estaba conmigo, o sea, siempre junto, siempre cerca. No puedo explicar, no puedo explicar cómo era antes, pero siento, siento todo en mi corazón, como si fuera ayer.