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Y una vez más el silencio se instala en mi garganta como un pájaro herido. Busco palabras para nombrarme, pero solo encuentro sombras que huyen de mis dedos. Todo lo que escribo es un eco de mi propia ausencia, una herida abierta que nadie sabe vendar.

Me pierdo en la noche como una palabra olvidada. No pertenezco a las horas que todos viven. Mis sueños son pájaros sin cielo, vagando en un espacio donde la muerte es solo otra forma de silencio. La soledad me habita como una antigua verdad.

Oh Dios mío, Oh Dios mío, ¿hasta cuándo? ¿Cuándo acabará? ¿Cuándo mi corazón —él— dejará de llorar un océano? ¿Cuándo él… cuándo él la dejará de nombrar? Hasta cuándo, corazón. Hasta cuándo tú dejarás de llorar. A este paso, muy pronto te secarás. Muy pronto no tendrás más lágrimas que dar. ¿Hasta cuándo mi garganta seguirá tan atorada? Tan atorado como el llanto que se aprende a tragar desde niño.

Me pierdo en la penumbra de esta habitación que aún guarda el eco de tu nombre. No olvidaré el refugio que encontré en tu pecho ni el naufragio de mis promesas. Aunque deba caminar hacia el olvido, llevaré siempre conmigo la herida de habernos amado tanto tiempo.

Señor, mis palabras son pájaros sin nido, sangran en la noche que me devora. ¿Dónde está el silencio que me prometiste? Los espejos beben mis sombras y la muerte baila en mis pupilas. Todo es nada y la nada me habita.

Empecé a escribir, no por explotar siendo amada, no, nunca me ha pasado. Exploté de ira, me llené de odio y fue mi única manera de salvarme. Aprendí a desentrañar mis sentimientos, me di cuenta que todo mi odio era mi tristeza. En lo profundo de mi dolor me vi a mí, a mi pequeño yo. Estaba llorando, sangrando y agonizando, repitiendo desesperadamente: ¿Por qué? ¿Por qué no me amas? ¿Por qué no me cuidas? ¿Por qué te da miedo perderme, y aun así no dudas en lastimarme?

No existe salvación en este laberinto de sombras, en esta danza macabra de días vacíos. Los momentos felices son espejismos que se desvanecen, dejando solo el eco de una risa que nunca fue nuestra. El tiempo es una herida que no cicatriza.

No queda nada más que este silencio largo. Una espera que no busca nada, un cuerpo que ya no siente el sol. Pasan las horas como piedras cayendo en un pozo profundo. Es la soledad definitiva, la que no necesita testigos para doler siempre.